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Apr 26, 2023

Una historia de la pizarra: cómo la pizarra se convirtió en una herramienta de enseñanza eficaz y omnipresente.

Foto de Thinkstock Extraído de Blackboard: A Personal History of the

Foto de Thinkstock

Extraído deBlackboard: una historia personal del aula por Lewis Buzzbee. Disponible ahora de Graywolf Press.

La pizarra es una innovación reciente. Las pizarras borrables, un sustituto económico pero duradero del costoso papel y la tinta, se han utilizado durante siglos. Los estudiantes pueden practicar lectura y escritura y matemáticas en sus pizarras, en el salón de clases o en casa. Pero no fue hasta 1800 que James Pillans, director de la Old High School de Edimburgo, Escocia, queriendo ofrecer lecciones de geografía a sus alumnos que requerían mapas más grandes, conectó varias pizarras más pequeñas en un solo gran campo. Y en 1801, George Baron, un profesor de matemáticas de West Point, también comenzó a usar un tablero de pizarras conectadas, la forma más efectiva, según descubrió, para ilustrar fórmulas complejas a una audiencia más amplia.

Aunque el término pizarra no apareció hasta 1815, el uso de estas pizarras empedradas se extendió rápidamente; en 1809, todas las escuelas públicas de Filadelfia los usaban. Los maestros ahora tenían una ayuda visual flexible y versátil, un dispositivo que era a la vez un libro de texto y una página en blanco, así como un laboratorio y, lo que es más importante, un punto de enfoque. La pizarra ilustra y se ilustra. Los estudiantes ya no simplemente escuchaban al maestro; tenían razones para levantar la vista de sus escritorios.

Como muchas de las mejores herramientas, la pizarra es una máquina simple, y en el siglo XIX, particularmente en las áreas rurales, a menudo se fabricaba desde cero, tablas de pino en bruto clavadas entre sí y cubiertas con una mezcla de claras de huevo y restos de carbón de papas asadas. Para 1840, las pizarras se fabricaban comercialmente, tablas de madera cepilladas suavemente recubiertas con una pintura espesa a base de porcelana. En el siglo XX, las pizarras eran en su mayoría de acero esmaltado en porcelana y podían durar entre 10 y 20 años. Imagínese eso, una máquina de aula tan duradera y flexible. En las escuelas de mi hija, las computadoras, montones de ellas, se reemplazan cada dos o tres años.

Si bien el negro fue durante mucho tiempo el color tradicional de las pizarras, una superficie de porcelana verde, que se usó por primera vez alrededor de 1930, redujo el deslumbramiento y, a medida que esta superficie verde se volvió más común, se empezó a usar la palabra pizarra.

La tiza, por supuesto, es anterior a la pizarra. La tiza con la que escribimos en las pizarras no es tiza real sino yeso, la forma dihidratada del sulfato de calcio. El yeso se encuentra naturalmente y se puede usar directamente del suelo en grandes trozos, pero también se puede pulverizar, colorear y luego comprimir en cilindros. Mi maestra de secundaria más importante, la Sra. Jouthas, usó una variedad de tizas de colores neón para ayudarnos a diferenciar las partes del discurso o seguir el ritmo de un párrafo de Mark Twain.

La última vez que vi una pizarra real en un salón de clases fue durante una visita a una escuela de un solo salón que aún funcionaba cerca de Hollister, California. La pizarra había sido fielmente reconstruida como un recuerdo del pasado de la escuela, mientras que el profesor y los alumnos utilizaban principalmente las pizarras blancas que cubrían las otras paredes. Las pizarras blancas son la regla en estos días, y parece que todo es mejor, aunque solo sea por su falta de chirrido. Pero la pizarra anula un antiguo rito del salón de clases: limpiar los borradores.

Las pizarras y pizarrones a menudo se limpiaban con trapos secos y, sin duda, mangas, pero a finales del siglo XIX se desarrollaron gomas de borrar para esta tarea, bloques de madera (más tarde cartón prensado) cubiertos con fieltro tufting, generalmente negro o gris. Estos borradores necesitaban una limpieza regular para quitar toda la tiza atascada en los poros del fieltro, y aunque ocasionalmente era un castigo limpiar los borradores, la mayoría de las veces, en mi escuela, era un privilegio. A menudo, era el estudiante con la puntuación más alta en una prueba el que era invitado a golpear dos gomas de borrar, feliz en una nube de polvo que posiblemente dañaba los pulmones.

Otro aspecto de este privilegio fue limpiar la pizarra en sí, frotándola con un trapo ligeramente húmedo hasta dejar un brillo sin tiza, convirtiéndola una vez más en una tabula rasa. Pero la verdadera alegría residía en las gomas de borrar, el puro amor de la infancia por hacer un desastre sancionado, así como el permiso para juntar las cosas con mucha fuerza. Pero no puedo pasar por alto el factor "la mascota del maestro". Cuando me pidieron que limpiara los borradores de la señorita Babb, lo hice por ella.

El aula de cuarto grado de la señorita Babb estaba dispuesta de la forma clásica: una cuadrícula de pupitres apuntando hacia la pizarra. Cuando visito las escuelas primarias hoy, encuentro que la cuadrícula clásica rara vez se usa. En cambio, existe una variedad aparentemente interminable de disposición de aulas, pero las unidades de cuatro escritorios uno frente al otro y dispuestas en un diseño de molinete parecen ser la alternativa más popular.

La cuadrícula clásica a menudo se llama, de manera bastante peyorativa, "el sabio en el escenario" o "tiza y habla". El desdén que acecha en estas descripciones implica que tal diseño pone al maestro primero y de alguna manera amenaza las oportunidades de los estudiantes para un aprendizaje más íntimo y autónomo. Es cierto que en el diseño de cápsulas y molinillos, los estudiantes pueden trabajar más fácilmente en grupos más pequeños, pero tales cápsulas, por supuesto, también ofrecen más oportunidades para subterfugios y motines.

El aula centrada en la pizarra ofrece más que eficiencia pedagógica; también ofrece un conjunto eficaz de posibilidades de enseñanza. En tal salón de clases, los estudiantes están enfocados en el maestro (en un buen día), pero lo más importante, están enfocados. El maestro no es el foco de la clase, sino un lente a través del cual se crea y aclara la lección. La maestra atrae a la clase hacia ella, pero ella proyecta las lecciones en la pizarra detrás de ella, una superficie en blanco sobre la cual las ideas más pequeñas se pueden reunir en otras más grandes. La pizarra es la superficie del pensamiento.

En la escuela secundaria de Maddy, las pizarras inteligentes ahora están al frente y en el centro, y en estas pizarras interactivas, ella y sus compañeros académicos y sus maestros pueden conectarse a Internet y mostrar fragmentos de información, resolver problemas e ideas, anotar y editar sus trabajar, barajar objetos digitales espacialmente para encontrar nuevas conexiones. El Smart Board es futurista, pero cumple el mismo propósito que la pizarra de mi infancia. Le da al estudiante más que algo para mirar; proporciona un enfoque necesario.

Durante las clases de ciencias, cuando la señorita Babb dibujaba el sistema solar o la estructura de una molécula en la pizarra, mi mente se inflamaba con nuevas formas de ver el universo. La escuela proporcionó, por supuesto, un libro de texto de ciencias, con bellas ilustraciones y fotografías, algunas en color, y descripciones detalladas en prosa, de las mismas cosas que la señorita Babb dibujó en la pizarra. Pero no fueron los libros de texto los que hicieron que la ciencia se infiltrara en mi cerebro; Era la señorita Babb y un trozo de tiza, su escritura en un campo en blanco. Con ella allí, describiendo la forma de una órbita mientras la dibujaba, o haciendo clic con la tiza en el núcleo de un átomo y diciendo "núcleo" al mismo tiempo para asegurarnos de que no nos lo perdiéramos, me dio vida a la ciencia en un manera que un libro de texto no podría tener.

Hay un elemento teatral en la enseñanza, y es necesario. El dramatismo físico del salón de clases, todos esos cuerpos y cerebros enfocados ritualmente, pueden crear una mente nueva y singular, y fomentar en el estudiante individual un hambre urgente de aprender. Una buena maestra, como la señorita Babb, puede, con un asentimiento o un guiño, o simplemente repitiendo una frase clave lentamente y con cierto énfasis, tal vez inclinándose hacia su alumnado, entregar la información de un capítulo de manera instantánea e inolvidable. De lo contrario, también podríamos quedarnos en casa y leer para nosotros mismos. La maestra manda a su audiencia, la conduce.

Tan aterrador como puede ser, es valioso que se le diga al estudiante que vaya solo a la pizarra. El verdadero terror, al menos para mí, al pararme frente a la pizarra, vino durante la clase, cuando me podrían llamar para "mostrar mi trabajo". En tales momentos, el estudiante es completamente vulnerable: al fracaso público, a las ansiedades privadas, a una congelación absoluta de todo pensamiento.

Recuerdo un momento preciso de terror de pizarra en la clase de la señorita Babb, uno que nunca olvidaré y, por supuesto, involucraba matemáticas. Era una tarde plateada y me dirigieron a la pizarra para resolver una ecuación como parte de un concurso, la mitad izquierda de la clase contra la derecha. Algunas de las ecuaciones eran divisiones largas, mi némesis, pero algunas eran multiplicaciones, en las que hablaba con fluidez. Por favor, Dios, oré en silencio, o quien esté a cargo de las matemáticas, que sea multiplicación.

Me paré en la pizarra, con la tiza lista, y sentí que mis compañeros de clase esperaban alegremente que fallara de una manera digna de chismes. Como ocurre con la mayoría de los deportes para espectadores, el fracaso suele ser el resultado más atractivo.

La señorita Babb dijo el primer número (no recuerdo el número exacto, pero tenía cuatro dígitos) y mi esperanza aumentó. Pero luego dijo en voz alta la función, "dividido por", seguido de un número de tres dígitos. No solo división larga: división larga imposible. Un jadeo colectivo llenó la habitación.

Estuve bien en la primera columna de la división, pero durante la siguiente, vi que ya me había equivocado. Sin embargo, seguí adelante, como si la terquedad fuera a ganar. Cada vez más desesperado, y deseando solo terminar ahora, fingí el final. Miré a la señorita Babb: ¿Estaba siquiera cerca?

"Eso es incorrecto", dijo, marcando su hoja de puntuación.

Risitas por todas partes.

La señorita Babb se reunió conmigo en la pizarra y resolvimos juntos el problema. Borré todo menos la ecuación y comencé de nuevo. Acerté esta vez: medio punto. Se cometieron errores, pero yo no había fallado.

Detrás de mí, escuché un suspiro colectivo de alivio. Si bien mis compañeros de estudios al principio estaban emocionados por mi "fracaso", también sabían que les llegaba el turno y, al parecer, se sintieron aliviados de que la competencia aún no estuviera perdida. Las matemáticas no eran magia negra y había esperanza para todos nosotros.

La pizarra es un lugar maravilloso para cometer un error. La escuela quiere ponernos en situaciones únicas, a veces aterradoras, y poder actuar frente a los demás es una habilidad valiosa. La escuela nos saca de nuestros caparazones, a veces pateando y gritando.

La imagen cliché de un niño solo en una pizarra se ve cada semana durante los créditos iniciales de Los Simpson, cuando Bart escribe sus líneas, repitiendo una oración 100 veces, como castigo por sus bromas.

Bart tiene excelentes habilidades con la pizarra y su letra es inmaculada.

Como maestro, nunca he sido un trabajador de junta talentoso; La señorita Babb, aunque podría estar feliz de saber que soy maestra, se avergonzaría de mis habilidades con la tiza. No tengo paciencia para la codificación por colores, y mi letra, veo cuando doy un paso atrás, es prácticamente ilegible. Mi "el" con frecuencia se parece a "tle". Ataco la pizarra, no escribo en ella. Y la cosa es que realmente no necesito usar el tablero en absoluto. Mis clases de escritura de posgrado son pequeños seminarios con rara vez más de 10 estudiantes. Nos sentamos alrededor de una mesa grande (o mesas más pequeñas juntas) y hablamos. Leemos de libros, leemos de manuscritos, sufrimos pequeños silencios, pero sobre todo hablamos. Las ideas se acumulan en el aire sobre nuestras cabezas.

Pero de vez en cuando no puedo evitarlo y tengo que ir a la pizarra. Escribo en él y hago dibujos, trato de "ilustrar" mis puntos. En una de las primeras discusiones en clase sobre la historia de la novela, menciono con frecuencia la frase de Stendhal "el espejo en el camino", que el crítico Frank O'Connor usa para describir la forma de la novela. Para mí esta frase es clave para entender que una novela es el viaje de sus personajes, pero un viaje que también es reflejo del mundo por el que pasan los personajes. El espejo en la calzada es una metáfora extraña pero efectiva, pero no puedo hacerle justicia solo con palabras. Entonces me levanto y dibujo un camino, y un espejo en ese camino, y moviéndome hacia ese espejo, una carreta llena de personajes. No soy dibujante, y si no te digo lo que estoy dibujando en la pizarra, nunca sabrías que había una carreta tirada por caballos, mucho menos un espejo o una calzada.

Una vez que empiezo en el pizarrón, a menudo no puedo parar y sigo agregando frases, imágenes extrañas, títulos de libros, a veces solo marcas, una especie de puntuación visual. El jamón de mi mano izquierda estará cubierto con marcador de borrado en seco rojo, azul o verde al final de la noche, y cuando retrocedo para mirar lo que he escrito, nada tiene sentido. Mi trabajo de tablero se parece más a un idioma extranjero que a la crítica literaria. Pero sigue siendo un trabajo de junta efectivo. He podido establecer conexiones; He sido capaz de llevar a casa puntos clave. He hecho que los estudiantes miren más allá de mí, de ellos mismos y de nuestra pequeña habitación.

Extraído deBlackboard: una historia personal del aula . Copyright © 2014 por Lewis Buzzbee. Reproducido con autorización de Graywolf Press, Minneapolis, Minnesota, www.graywolfpress.org.